Cientistas alertam: o glaciar no fim do mundo está a derreter e agora a partir-se por dentro.

O portão do helicóptero abre-se e o vento esbofeteia-te a cara como um aviso.

Lá em baixo, o chamado “Glaciar do Juízo Final” parece sólido visto do ar - um continente branco de silêncio a estender-se até ao horizonte. Depois, os teus olhos ajustam-se. A superfície não é lisa. Está partida, enlouquecida de fendas azuis, poças de água de degelo e longas cicatrizes escuras que parecem marcas de garras a avançar para o coração do gelo.

No auricular, a voz de um glaciólogo estala por entre a interferência. Não soa entusiasmado; soa cansado. Vem aqui há quinze anos, à beira da Antártida, a um glaciar com um nome que parece saído de um mau filme de ficção científica: Thwaites. Inclina-se para a janela e aponta, quase a sussurrar, como se falar demasiado alto pudesse partir algo já frágil.

“Já não está a derreter só pelas margens”, diz ele. “Está a rasgar-se por dentro.”

O glaciar que trava o mar está a rachar por dentro

O Glaciar Thwaites fica na Antártida Ocidental, mas nos círculos do clima é conhecido como o glaciar no fim do mundo.

No terreno, não parece uma simples parede de gelo. Parece uma cidade em ruínas. Abrem-se enormes fendas sob as tuas botas, por vezes cobertas por uma crosta fina de neve que funciona como uma porta de alçapão. O gelo estala e geme, um grave profundo que sentes mais nas costelas do que ouves com os ouvidos.

Durante anos, os cientistas avisaram que a água quente do oceano estava a roer o Thwaites por baixo, como térmitas a escavar uma casa por dentro. Agora, os dados mostram algo ainda mais estranho. Os danos estão a propagar-se para cima e para o interior. Fendas nascidas na base estão a subir através de centenas de metros de gelo, transformando um gigante adormecido em algo instável, animado, imprevisível.

Os números raramente soam a drama, mas os números que saem do Thwaites começam a parecer uma contagem decrescente.

Só este glaciar já é responsável por cerca de 4% da subida global do nível do mar. Se colapsar por completo, contém gelo suficiente para elevar os oceanos em cerca de 60 centímetros. É a altura de uma criança pequena - ou a diferença entre uma maré alta gerível e outra que empurra água salgada para túneis de metro e salas de estar.

A parte mais assustadora está atrás dele. O Thwaites funciona como uma rolha no gargalo de uma garrafa de vinho, travando um reservatório muito maior de gelo da Antártida Ocidental. Se toda essa região ceder ao longo dos próximos séculos, os cientistas falam em até três metros de subida do nível do mar. Não é ficção científica. É física em câmara lenta. Cidades como Miami, Jacarta, Lagos ou Roterdão passam, de repente, a parecer muito mais temporárias.

Então, o que mudou no glaciar “no fim do mundo”?

Durante décadas, a história foi sobretudo sobre correntes quentes a comerem o glaciar por baixo. Imagens de satélite mostravam a linha de ancoragem - o ponto onde o gelo deixa de assentar na rocha e começa a flutuar - a recuar para o interior a velocidades alarmantes. A base estava a ser erodida, como uma mesa a perder as pernas.

Agora, medições de radar e sísmica desenham um quadro mais duro. À medida que a parte inferior afina e recua, o glaciar acelera, esticando e rachando como um vidro frio dobrado depressa demais. Fraturas internas ramificam-se para cima. Cavidades formam-se dentro do gelo. Pensa menos num bloco sólido a derreter como um cubo de gelo e mais num arranha-céus cujas vigas enferrujam por dentro enquanto a fachada ainda parece intacta.

Esse rasgar interno não acelera apenas o degelo. Introduz incerteza em modelos que já tinham dificuldade em acompanhar o ritmo. Significa que o colapso pode ser mais irregular, mais pontuado por mudanças súbitas, mais parecido com uma série de solavancos do que com um deslizamento lento e contínuo.

O que podemos realmente fazer enquanto o gelo se parte longe daqui

É tentador tratar o Thwaites como um espetáculo condenado no outro extremo do planeta: dramático, distante, estranhamente abstrato.

No entanto, os cientistas do clima repetem um ponto brutal: cada décimo de grau conta. O ritmo a que o Thwaites se desfaz depende muito de quão depressa deixamos de alimentar o calor que o está a corroer. Isto não significa atos heroicos isolados. Significa um enxame de pequenas mudanças que, somadas, fazem diferença - sobretudo quando alteram normas e política onde vivemos.

As alavancas pessoais mais eficazes são dolorosamente pouco glamorosas. Aquecimento e arrefecimento, condução, voos, o que comemos. Trocar alguns voos por comboios quando possível. Reduzir carne alguns dias por semana. Escolher um apartamento com bom isolamento em vez de um ligeiramente maior com janelas de vidro simples. Não são epifanias dignas de Instagram. São pequenos ajustes silenciosos à curva que decide quão depressa aquele gelo se parte.

Num dia de más notícias, os conselhos climáticos podem soar a trabalhos de casa de um professor de quem nunca gostaste. Listas do que “deves” fazer. Gráficos. Pressão moral.

A realidade é mais confusa. Podes importar-te e ainda assim ir de carro para o trabalho porque não há autocarro que encaixe com a hora de deixar as crianças na escola. Podes evitar um voo e depois marcar outro porque os teus pais vivem noutro continente. Sejamos honestos: ninguém faz isto na perfeição todos os dias.

Em vez de perseguir um estilo de vida perfeito, muitos investigadores falam agora em focar “mudanças de alto impacto com pouca fricção no dia a dia”. Mudar para um fornecedor de energia verde. Reduzir grandes refeições centradas em carne. Votar em eleições locais onde se decidem transportes, habitação e sistemas de energia. Falar sobre escolhas climáticas com amigos - não como um sermão, mas como algo que também estás a tentar perceber. Com tempo suficiente, são esses hábitos que remodelam o que é “normal”.

Os cientistas que trabalham no Thwaites raramente são dramáticos na forma como escrevem. Passam a vida entre folhas de cálculo, verificações de calibração e dores de cabeça logísticas com linhas de combustível congeladas.

Mesmo assim, até os mais calmos, por vezes, deixam cair a voz de laboratório. Como um glaciólogo me disse, com um café fraco numa tenda de campo:

“O futuro do Thwaites não está escrito de antemão. É uma história com muitos finais possíveis, e estamos a escolher o género agora.”

Nessa tenda, a conversa desviou-se da física do gelo para filhos, empréstimos, o custo do aquecimento em casa. Num quadro branco, entre equações, alguém tinha rabiscado uma lista simples:

• Cortar a fonte de calor: reduções rápidas de emissões nesta década
• Reforçar as barreiras: proteger costas, restaurar zonas húmidas, planear recuos
• Mudar a narrativa: tornar a ação climática aborrecida, rotineira, não heroica

Ao nível humano, essa é a tarefa silenciosa à nossa frente. Não “salvar” um glaciar como um herói de cinema, mas baixar o termóstato do planeta depressa o suficiente para que o Thwaites tenha tempo de estalar e gemer rumo a uma mudança mais lenta e menos violenta. Num bom dia, isso parece possível. Num mau dia, parece tirar água de um navio a afundar com uma colher. Ambos os dias contam.

Quando um glaciar se rasga, o que é que isso diz sobre nós?

As imagens do Thwaites tendem a misturar-se: fendas azuis, planaltos brancos, casacos laranja contra a neve.

Os detalhes escondem-se na textura. Poças de degelo que não existiam em imagens de satélite há vinte anos. Fendas recém-formadas que se alinham ao longo de falhas invisíveis na rocha de fundo. O rugido crescente de água quente a circular em espaços que, durante séculos, estiveram selados pelo gelo. O glaciar não está apenas a encolher. Está a mudar a sua arquitetura interna de formas que nenhum ser humano observou em tempo real antes.

Longe da Antártida, pode parecer obsceno que isto esteja a acontecer enquanto estás numa fila de supermercado, a fazer scroll no telemóvel, a pensar se te esqueceste de comprar café. Numa noite de doomscroll, as fotos de gelo partido misturam-se com preços de renda, manchetes de guerra, dramas de influenciadores. A escala disto tudo choca com a pequenez de uma terça-feira à noite na tua cozinha.

Num plano mais honesto, talvez seja esse o ponto. O glaciar no fim do mundo não é uma história separada. É a mesma história da caldeira a gás que estás a pensar substituir, da ciclovia que a tua cidade ainda não construiu, das próximas eleições em que o clima mal chega à segunda página dos folhetos de campanha.

Um cientista descreveu o Thwaites como um “espelho virado para as nossas linhas temporais”. O gelo move-se ao ritmo de décadas e séculos. As promessas políticas movem-se ao ritmo de sondagens e ciclos orçamentais. As vidas pessoais movem-se ao ritmo de anos escolares, empréstimos, pais a envelhecer. A fenda entre essas velocidades é exatamente onde vive a ansiedade.

Não podemos decidir se o Thwaites está a derreter. Essa parte já está em andamento. O que ainda influenciamos é a velocidade a que se desintegra, quanto da Antártida Ocidental o segue, quão caótica se torna a subida do nível do mar resultante. Cada fração de metro que conseguirmos evitar significa menos famílias forçadas a abandonar os seus bairros, menos campos envenenados pelo sal, menos culturas costeiras apagadas do mapa.

Numa nota mais discreta, esta história do glaciar obriga a uma honestidade desconfortável. Não apenas sobre consumo ou tecnologia, mas sobre para que achamos que serve o futuro. Estamos a tentar manter um mundo familiar em suporte de vida, ou estamos prontos para deixar partes dele ir e construir outra coisa no lugar? Num planeta a aquecer, adaptação não é só muros marítimos e bombas. É também narrativa.

Num planeta cheio, raramente reparamos no zumbido de fundo do risco que se tornou normal. Seguros mais caros perto da costa. Inundações “menores” recorrentes. Marés estranhas. Para quem vive longe de qualquer litoral, o perigo pode parecer vago, teórico. No entanto, as ondas de choque económicas e sociais de uma linha de costa redesenhada não vão respeitar distâncias.

Gostamos de histórias com vilões claros e finais limpos. O Thwaites recusa ambos. Não há uma chaminé única para apontar, nem uma tecnologia mágica que “resolve” tudo até 2030. O que temos, em vez disso, é o trabalho confuso de empurrar um sistema global de volta para limites mais seguros, sabendo que os danos já feitos não vão desaparecer.

Algures naquele gelo quebrado, um sensor regista em silêncio mais um milímetro de movimento, mais um dia de degelo. Em casa, alguém lê sobre isso no telemóvel entre duas paragens de metro. A distância entre esses mundos parece enorme. No entanto, num clima em aquecimento, fazem parte da mesma linha no mesmo gráfico.

O glaciar no fim do mundo está a desfazer-se por dentro. A pergunta incómoda que nos devolve é simples: onde, nos nossos próprios sistemas, já se estão a formar fendas que ainda fingimos não ver?

Ponto-chave	Detalhe	Interesse para o leitor
O Thwaites está a fraturar-se internamente	A erosão por água quente na base está a desencadear fendas que sobem através do gelo, tornando o glaciar estruturalmente instável	Ajuda a perceber porque é que os cientistas estão subitamente mais alarmados com o “quando”, e não apenas com o “se”, de uma grande perda de gelo
O risco para o nível do mar é enorme	O colapso total do Thwaites poderia elevar o nível do mar em ~60 cm e, com o tempo, desbloquear até 3 m da Antártida Ocidental	Mostra como um glaciar remoto se traduz em riscos reais para casas, cidades e economias em todo o mundo
As nossas ações ainda mudam o desfecho	Cortes rápidos de emissões e decisões locais de adaptação nesta década podem abrandar a desagregação do glaciar e limitar os danos	Transforma uma crise avassaladora em algo que podes influenciar através de escolhas, votos e conversas

Perguntas frequentes (FAQ)

• Porque é que o Thwaites é chamado “Glaciar do Juízo Final”?
  Porque o seu colapso poderia desencadear uma subida grande e prolongada do nível do mar. Funciona como uma rolha que segura camadas de gelo muito maiores. Se falhar depressa, regiões costeiras em todo o mundo enfrentam riscos graves de inundação ao longo dos próximos séculos.
• O glaciar está mesmo a rasgar-se por dentro?
  Sim. As medições mostram fraturas internas, cavidades em crescimento e mudanças rápidas na linha de ancoragem. O glaciar não está apenas a afinar nas margens; a sua estrutura interna está a tornar-se mais fraturada e instável.
• Em quanto tempo é que o Thwaites poderia aumentar significativamente o nível do mar?
  Não de um dia para o outro. Um grande colapso é discutido em escalas de décadas a séculos. Ainda assim, mesmo uma perda parcial neste século pode acelerar a subida do nível do mar, afetando inundações costeiras e o planeamento de longo prazo durante a tua vida e a dos teus filhos.
• O que fazemos agora ainda importa para este glaciar?
  Importa. A taxa de aquecimento global influencia fortemente a rapidez com que a água quente ataca o Thwaites e a velocidade a que o gelo flui. Menores emissões significam mudanças mais lentas, comprando tempo para adaptação, relocalização e proteção de áreas vulneráveis.
• O que é que uma pessoa pode realisticamente fazer por um glaciar na Antártida?
  Não consegues “resolver” o Thwaites sozinho, mas podes atuar em três frentes: reduzir as tuas emissões de maior impacto onde for mais fácil, apoiar políticas e candidatos que levem o clima a sério, e normalizar falar desta crise sem fatalismo nem negação.